La tártara bota el mote de papel
y las mariposas de arena vuelan,
con alas de fuego chupando el clavel
los pétalos de carbón vidriado velan.
Ya la primavera parpadeante danza
en el humo tórrido del terreno aguado,
y las hojas con picos de lata y de lanza
rebrotan punteando el paisaje situado.
Omitida mueca del árbol acartonado
con sus brazos de guano el aire detiene,
y sulfura la roca en el recodo apretado
cuando pasos de metal sobre ella tiene.
Cantando las aves en nota regida
que hablan de palos, de gotas sin montes,
el viento desierto le da una barrida
a plásticos grillos que son mastodontes.
Los ríos, las aguas, un circo moliente
dragan las pestañas del sapo y la araña,
vendados los ojos con lotes de dientes
la tártara nada y a todos amaña.
Julio Medina
1 de mayo del 2012
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